Scatoloni

 

Figlio,
vedi quelle scatole lassù,
sopra la libreria? Sono piene
di ritagli, parole,
vita e mestiere.
Quando sarà pensaci tu,
che a me non riesce di fare pulizia.
Questione di affetto o abitudine,
forse semplicemente
paura di non lasciare traccia
del passaggio.

Bruciale,
o fanne carta per imballare
le statuine del presepe,
o i pezzi pregiati di un trasloco.
Mi dispiace soltanto
per tutti quegli alberi tagliati.

Tanto lo hai capito
che per spiegare il mondo
bastano tre o quattro parole
e la voglia di conoscere.
Lo si può solo attraversare
per finire in un punto nascosto
davanti al mare,
aspettando che succeda qualcosa.
Un tramonto, una mareggiata,
o la pioggia che ti bagna il viso
e ti fa sentire
improvvisamente vivo.

(mt)