fuori catalogo

Babbo. Questo è Il cortile di viale Carducci, con tutti i suoi ricordi. Tipo la Giulietta Spider rossa col mangiadischi e i tuoi 45 giri per scoprire trasversalmente la musica, Beach Boys e Polnareff e Alan Barriere e Buscaglione e Platters ed Elvis. I giri negli allevamenti di mucche e maiali e quell'odore familiare e un po' fastidioso ma vabbè, Laurenzo e Ruggero e i tuoi amici veterinari in Belmeloro. Lo slittino giù per le vie di Rastignano che mi sembrava alta montagna, il "cinquantino" Honda quattro tempi improponibile - ma dove l'avevi trovato, non me l'hai mai detto -, le attese sulla terrazza a Pinarella e non arrivavi mai, le prime corse alla domenica. I nostri pranzi su alle Caprette una volta a settimana, quando ormai ero grande e ti piaceva quello che scrivevo anche se non me lo dicevi per pudore. Il libro che ho fatto in tempo a dedicarti. La mano che ti ho stretto una volta ancora, prima di andare a lavorare quel giorno, ma perché? Quello che ...

E poi iniziarono a costruire casi. Per dividere la gente. Battaglia tra poveri, vecchia storia. Ma come sempre, i poveri, e anche quelli che appena galleggiavano, abboccarono. I social fecero il resto. La guerra iniziò lì sopra. Botte da orbi, ancora virtuali per il momento. Senza riflessioni, senza approfondimenti. In quello stile lì, insomma. Centoquaranta parole per spiegarti la vita meglio degli altri. Loro, quelli che avevano architettato tutto, se la ridevano. Nella quasi totalità, avevano lavorato meno della metà di quelli contro cui puntavano il dito. Se lo avevano fatto, se ne erano dimenticati da tempo. Ma tutto quel polverone era servito: avrebbero potuto continuare a fingere, a riempire le giornate di dichiarazioni cazzute, di frasi ad effetto, di ipocrisia. Prima o poi, la maledetta guerra che avevano inventato per pararsi il culo sarebbe arrivata anche sotto le loro finestre, nel cortile di casa, sul pianerottolo. Intanto, però, avevano guadagnato tempo. Fingen...

Lettera da lontano Lettera da seguire le parole con l'indice di una mano Lettera scritta fuori dai denti Lettera senza firma, lettera con pochi argomenti Lettera dal carcere Lettera scritta da un minore Lettera che non capisci se sei tu che non vivi o se è lui che non muore Lettera di un cantante Lettera profumata come quella di una vecchia amante Lettera che ti penso Lettera che più la guardo più mi sembra senza senso Lettera che sembra una canzone d'amore Lettera con troppi diesis e pochissimo cuore Lettera per Silvia Barladini, non servirà a niente ma almeno saprà che le siamo vicini Lettera per chi ha solo rimorsi, da leggere a voce alta ma a piccoli sorsi Lettera piena di guai Lettera per chi era in guerra e di lettere non ne riceveva mai Lettera per mio figlio che mi ha guardato cantare come fossi io il figlio Lettera per mia moglie che non ha avuto un marito ma ha avuto solo le doglie Lettera a chi ha vissuto tutta la vita accompagnato solo dalla ...

«Quando si andava in trasferta a Milano, a Torino, ci chiamavano pecorai. Oppure banditi. Avevamo dalla nostra migliaia di sardi all’estero, in quell’ Italia del nord. Non esisteva la Costa Smeralda, non c’era mica l’Aga Khan, questa bellissima terra non l’avevano ancora massacrata. Noi, che pure eravamo solo dei calciatori, le demmo un nome. Eravamo una questione d’orgoglio, di rivincita per tanta gente. Ed eravamo una squadra completa, giusta sul campo in ogni ruolo… Io rispondevo alle ingiustizie a muso duro, e spesso mi perdonavano perché ero importante per la Nazionale e non potevano squalificarmi: allora, gli squalificati non venivano convocati». (Gigi Riva) Grazie per i sogni di bambino. Per i gol in bianco e nero. Per la rabbia e il silenzio. Vorrei che quel tempo tornasse, ma va così. Felici settanta, Campione.

  Marco che se ne va così, improvviso e inatteso, Marco che avevo incrociato in poche occasioni e appena conosciuto, mi fa riflettere su questo mestiere che ti mette pressione e adrenalina, finché c’è, ma ogni volta ti apre una crepa invisibile di cui non ti puoi accorgere, con i suoi orari rovesciati, i pranzi ingurgitati, le pause, anche quelle, sotto pressione. E sulla rabbia di questi tempi, nel vederlo violentato e degradato, maltrattato anche da quelli che dovrebbero difenderlo. E a una crepa si aggiunge una crepa, finché il cuore finisce schiacciato. Quando la pressione si allenta, quasi sempre. Allora penso a quello che manca, ormai, della vita a ritmi giusti. Una giornata di splendido niente, un tramonto sull’oceano, un vento lieve alle spalle, l’aria del dopo temporale da respirare al mattino. Una corsa forsennata in meno, un attimo in più da dedicare a un figlio, a un amico, a un’idea. Sogni così, sempre meno realizzabili. Rip, Marco.

“Ci sono a Venezia tre luoghi magici e nascosti: uno in calle dell'Amor degli amici; un secondo vicino al ponte delle Maravegie; un terzo in calle dei Marrani nei pressi di San Geremia in Ghetto Vecchio. Quando i veneziani sono stanchi delle autorità costituite, vanno in questi tre luoghi segreti e, aprendo le Porte che stanno nel fondo di quelle Corti, se ne vanno per sempre in posti bellissimi, e in altre storie…” (Corto)               

La cosa più incredibilmente naturale era il modo di porgere, con ironia, anche la parte più drammatica della propria esistenza. “Novanta minuti sul palco? E’ meglio che andare in analisi” , raccontava Robin Williams a David Letterman in una puntata del Late Show dello scorso settembre, meno di un anno oggi. “Per me era un modo di raccontare la mia vita. Evito di parlare troppo della mia vita personale. Ma durante quegli speciali ho toccato argomenti interessanti. Mi riferisco alle ricadute con l’alcol, al fatto che ho scelto una clinica per alcolisti nella regione dei vini, nel caso avessi cambiato idea…” E ancora, parlando del ritorno in tv dopo più di trent’anni, con la serie “Crazy Ones”: “Mi ha raccontato l’idea per la serie: padre, figlia, un’agenzia pubblcitaria. Il padre è un tipo interessante: diversi matrimoni alle spalle, un passato di droga e alcol… un po’ come il sottoscritto…” I riferimenti alla storia personale. Buttati lì con una leggerezza che, sappiamo ora (o ...

Stella del Nord, vieni via. Troveremo una stanza d’albergo tutta a fiori, e una padrona grassa piena d’allegria. E poi andremo fuori a respirare, a ridere un po’ di quella gente che cerca Strauss sotto i lampioni del centro. Ma i veri poeti si nascondono bene dentro incredibili bar. Stella del Nord, vieni via. Troveremo la vera gente che suona per le strade, balleremo e canteremo in allegria. Nessuno ce l’ha detto che la giovinezza passa, stella del nord. (Goran Kuzminac)

  “Oggi alle 15 ore loc. Tam, io e Amin eravamo in vetta al K2, senza ossigeno. Solo il cielo sopra di noi ma coperto… 17 da c4. Bello!” . Un tweet. E non si può chiedere di più, sinceramente, a uno che ha viaggiato per quasi diciassette ore, senza ossigeno, a quota 8000, guardando sempre verso l’alto. Diciassette ore, dal campo 4 alla vetta, per regalarsi un sogno. Ce la racconterà meglio domani la sua impresa, Giuseppe Pompili , il bolognese che non smette neppure un attimo di pensare all’Himalaya, dall’ultimo piano del palazzo di via Bellaria in cui vive. Un alpinista di pianura che ha già lasciato più volte il segno del suo passaggio, e del suo modo di intendere le salite, sulle grandi cime del mondo. Lo aveva fatto, prima di oggi, sull’Everest, la montagna più alta della Terra, salendo dalla cresta nord-est in solitudine, e prima ancora sul Cho Oyu. Lo aveva fatto ultimando la salita delle “Seven Summits” , le più alte vette di ciascuno dei sette continenti, terzo...

"Corto, cosa fai qui fuori?" "Sto pensando che dovrei decidermi a partire, Venezia m'impigrisce". "Venezia è fatta per questo… Ma basta aprire quella porta sul fondo per andartene o ritornare, nel tempo, come in una favola". "Sarebbe bello vivere una favola". "Ma tu vivi continuamente nelle favole, non te ne accorgi più? Quando un adulto entra nel mondo delle fiabe non riesce più ad uscirne. Non lo sapevi?” (dialogo tra Corto Maltese e Boccadorata – “Corte Sconta detta Arcana”)

di Marco Tarozzi Torna a vivere il Bologna di ieri. Quello dei ricordi e quello dimenticato, che pure ha messo le basi per una storia ultracentenaria e gloriosa. Succede proprio in questi giorni di incertezza per il Bologna di oggi e del futuro, come un paradosso o un apparentemente gravoso contrappasso. Invece, è solo esercizio di memoria. Che non è mera nostalgia, ma può far bene anche quando c’è da tirare su le maniche e ricostruire. Sono passati appena quattro giorni dal cinquantenario dell’ultimo scudetto rossoblù, quello conquistato dalla banda Bernardini all’Olimpico di Roma, contro l’Inter campione d’Europa, il 7 giugno 1964. E ne mancano due alla replica di uno spettacolo che la scorsa estate, nelle prime due rappresentazioni, a giugno e a settembre, si è distinto per originalità e profondità della ricerca storica e culturale. Venerdì sera alle 21 torna infatti il “Percorso della Memoria Rossoblu” , viaggio nella storia che porterà circa 120 persone (numero chiuso...

Hai in piedi un progetto, pensato con un amico. Un amico vero. Almeno, credi. Un libro. Idea più tua che sua, titolo assolutamente tuo. Ci metti entusiasmo, e anche lui. Qualche ritardo, nel trovare le persone da coinvolgere. I sostenitori, come si dice... Qualche scusa (lo capisci ora) per giustificare lo stop del progetto. Si smette di parlarne. Però di materiale ce n’è, e allora è un peccato. Perché l’idea è buona. Almeno ti sembra. Bisognerebbe riparlarne. Lo fate. Meglio: lo fai tu, tornando sull’argomento. Gli chiedi: "Andiamo avanti?" Ti risponde: "No. Chi doveva sostenerci si è tirato indietro". Rinunci. Però ti piaceva, il progetto. Tanto che hai ancora tutti gli originali, i testi già fatti. Metà delle interviste che avevate pensato. Poi, improvvisamente, lo ritrovi, il libro. C’è. Ha anche un suo bel sito nuovo di zecca. Il libro. L’ha pubblicato lui. L’amico. Presunto. Facendo scrivere i testi ad altri. Il titolo, però, l’h...

Amo ferocemente, disperatamente la vita. E credo che questa ferocia, questa disperazione mi porteranno alla fine. Amo il sole, l'erba, la gioventù. L'amore per la vita è divenuto per me un vizio più micidiale della cocaina. Io divoro la mia esistenza con un appetito insaziabile. Come finirà tutto ciò? Lo ignoro