fuori catalogo

È bellissimo che sia nata un’iniziativa come questa. Che sia nata da grandi professionisti, in una città dove “volontariato” è ancora una parola preziosa, in un rione che ha bisogno di respirare aria pulita. Che ci sia ancora gente spinta dalla passione a fare e a dare. E al tempo stesso è triste che ci si debba affidare alla buona volontà, in un Paese che non trova risorse per la sanità, per gli emarginati e gli ultimi, per trasmettere valori e cultura magari a chi contro gli ultimi organizza raid della morte in pacifiche cittadine della Riviera.  “Non ce lo dicono”, stavolta sì e alla faccia delle scie chimiche, oppure ce lo dicono sottovoce che c’è sempre più gente che muore per una tac in ritardo, per una visita specialistica mancata, per un controllo non fatto per permettersi un paio di spese in più al supermercato.  Intanto il baccano copre i silenzi e la disperazione, e arriva dritto alla pancia.

  Ho un sapore orribile in bocca, mi sento sporco… Mi capita sempre quando cerco un assassino… o un traditore. Non mi abituerò mai a ‘sta cosa. Soprattutto quando traditori e assassini ce li hai dentro casa. E ti colpiscono al fianco, dove sei più vulnerabile, e il dolore è doppio. ...Pensa che mi fidavo di te… passo dopo passo, giorno dopo giorno, mi sono sempre… fidato di più…È una cosa strana per me, perché non mi fido mai di nessuno… (Rocco Schiavone)   Un qualsiasi 3 luglio… un ufficio postale, un contenitore di frutta da consumare d’estate, uno sguardo che sfugge e forse si vergogna…

  E ci piaceva l’idea di correre a perdifiato verso la piazza, verso tutto quel rumore che stavolta non era cattivo, non faceva paura, non si faceva annunciare dal lamento delle sirene. E ci piaceva che le strade non fossero più vuote, e anche dentro porta si percepiva l’odore della campagna, e il profumo della primavera copriva l’odore marcio della guerra. E ci piaceva pensare che quella voglia di dire, di camminare nel mezzo delle strade, di sorriderci, ecco, che tutto quello fosse la libertà di cui ci raccontavano, la libertà scesa dall’Appennino, la libertà da cui rinascere. Magari domani, dopo la musica e qualche bicchiere di troppo, finalmente di troppo. Magari aspettando l’alba, aspettando chi non sarebbe tornato, aspettando il prossimo sole sfacciato, strafottente, attaccato alla vita come noi. Magari alla fine di una festa che sognavamo non finisse più. (mt)

  «Ma che ci troverai a camminare di notte…» «Pensieri sparsi. Silenzi. E conto le targhe che iniziano per G…» «Stai scherzando?» «Nuovo sport. Sai quante ce ne sono in media? E la percentuale cambia da quartiere a quartiere, l’avresti immaginato?» «Interessante... Ma proprio qui dovevamo finire?» «Un posto come un altro» «Ma non dovevano esserci le fate qui?» «Così dicevano» «E dove sono finite?» «Menzogne. Le fate e tutto il resto. Qui è rimasta solo una strega, ma non si vede sempre» «C’è da aver paura?» « Boh… l’espressione, forse. Sempre più tirata, raggrinzita» «Invecchiano anche le streghe?» « Hai voglia. Più in fretta di quanto pensi. Bruciano, e poi si spengono. E spegnersi è la loro condanna» «Tutto si spegne» «Ma niente fa più male a chi crede di brillare in eterno» «Rallenta però, che non ti sto dietro…» «È che se allunghi il passo  i dolori svaniscono» «E le streghe? Loro svaniscono?» «Te l’ho detto, loro invecchiano. Fino a quando vorrebbero sv...

Dopo il pranzo di Pasqua, via con i giochi di società. «Attenti, voi... Sono pronto a scatenare l’inferno». «Attento tu. Abbiamo in serbo una sorpresa…» Che vuoi farci? Sono ragazzi. Giocano a chi l’ha più lungo, sulla pelle della gente. Gli fa schifo il mondo. Fanno schifo al mondo. E così sia.  

  Ho questi dieci minuti di tempo e allora ecco, mi sono detto scrivo una poesia, magari chiedo aiuto a questa intelligenza piscopatica - mi fa tenerezza, a volte per quanto è ingenua - ma ha buttato giù tutto in rima. E no, le ho scritto, così è banale, mettici un po’ di cuore e guai a te se spari la rima con amore. Che ne dici di dolore, furore, mi ha risposto, magari addirittura odore se ancora riesci a sentirne. È che sono già stanco, fai tu, frulla qualche concetto e ci sentiamo stasera. Steso sul divano sulla tv ho guardato passare tronisti incazzati, opinionisti di variopinti colori, un altro naufragio a due passi dalla speranza, droni e minacce, case che saltano in aria. E stavano spiegando che non è un videogioco, quando mi sono addormentato. (mt)

  Sono ovviamente ubriaco. Non dico notoriamente perché quei tempi sono passati. Bere consapevolmente significa sapere con esattezza quando si va fuori giri, che poi è il momento in cui ogni cosa scivola leggera davanti agli occhi e la vita si spiega con lucidità senza bisogno di catalogarla. Sono meravigliosamente ubriaco. Capita sempre più di rado. Una volta mi aiutava a vedere il mondo in technicolor oserei dire a sperare in qualcosa di meglio da attendere - una chiamata, un segno di qualche divino passante -. Zigzagare col cuore gonfio di amorevole speranza era un tratto distintivo della nuova cospirazione anarchica. Sono dannatamente ubriaco e non aspetto più tempi migliori. Mi sto infilando in un buco e mi trascino dietro il mondo o forse è il contrario, sono io a ritrovarmi capovolto. Cazzo qui salviamo gli embrioni per mandarli a crepare ventenni in difesa di un’idea di cortile, ci pisciamo addosso per assicurare la tracciabilità di un pacco pieno di infima big...

Se penso che quell’America - la stessa America - ha prodotto Jack, il mio vecchio babbo ubriaco e poeta - perché sapete, la poesia ubriaca quando ti scava dentro, e poi finisce che ci aggiungi whisky e vino da due soldi – Se penso che quell’America mi ha portato via tra le pagine di Buck, di Carver e Fante, tra le scarpe risuolate di Bandini che aspettava primavera, nelle strade di sabbia e furore di Steinbeck, e prima ancora tra i boschi di Thoreau. Se penso che quell’America era poesia di viaggio e vita, che mi ha mostrato un mondo senza confini e senza paura, non riesco neppure a guardarlo questo carnevale tragico di gente mascherata che ti insegna il suo dio a colpi di pistola. Se penso che quell’America è stata solo un sogno mi sveglio di colpo tra brividi di freddo. Dalla tv qualcuno mi dice che i sogni sono tempo perso che la realtà è questa, che la realtà è incubo.    

  Forse la poesia non ha più senso in questi giorni barbari. Un tempo ai poeti si rimproverava quello star fuori dalla mischia, a guardare il mondo dalla finestra, dal cortile di casa, dal punto più in alto possibile, umanamente vili, piccoli come la loro voglia di essere ascoltati. Oggi i poeti li ammazzano senza un motivo, poi spiegano che chissà, quei pupazzi sul sedile posteriore di un’auto avrebbero potuto essere pieni di chissà quale e quanto esplosivo. Oggi i poeti non hanno altro che un grido da lanciare nel buio della storia dimenticata, dei libri che bruciano, dei ricchi&potenti che se ne fottono di loro, di noi, di me e te. E quel grido non ha la gittata delle armi che potenziano, non vola alto come un drone, non ammazza senza ragione, dunque non ha titoli di merito. Forse la poesia non ha più senso in questi tempi barbari. Per questo bisogna produrne di più, anche con l’ortografia sbagliata, anche senza capo né coda, anche piena di...

  Incolpano ragazzi di sedici anni di aver perso tempo a filmare, invece che scappare via. Tirano somme sulle loro esistenze, senza nemmeno conoscerle. I grandi. Gli adulti. Quelli che comunque ad una sciata la mattina dopo non rinunciano, magari poi si va a fare un selfie sul luogo del disastro. Quelli che iniziano l’anno bombardando per amore della pace. Quelli che seminano terrore e miseria. Quelli che affamano i popoli. Quelli che dividono i fratelli e li rendono nemici. Quelli che difendono i sacri confini. Quelli che si isolano e si sentono sicuri. I grandi. Gli adulti. Che giudicano ragazzi morti. Proprio loro, morti da tempo senza nemmeno saperlo.

  Mi faccio domande su quel tipo che sta appartato, quasi fuori scena, segando tronchi a cielo aperto, chissà perché con questo freddo: ce l’avrà una bottega, magari potrebbe passare qualche lavoro a Giuseppe, che ha un’età, un figlio appena nato e conosce il mestiere. Ho visto i Magi inseguire uno scherzo di stella, la coda di stagnola accartocciata, che non fa luce e non ne riflette. Difficile tenere il passo e la strada, scommetto che stavolta arriveranno più lunghi del solito. Ho visto droni volare al posto degli angeli, e figurarsi se quelli una volta che è una annunciano la buona novella. Lo sanno anche i pastori che non bisogna farsi trovare in fila, quando volteggiano da quelle parti. Hai voglia a spiegare che lo fai per fame, perché ti serve una medicina o una tanica d’acqua. C’è un tempo da lupi, fa freddo in quella terra di cartapesta, ma quel neonato se la caverà. La stalla è gelata, ma ci pensano come sempre l’asino e il bue. Qui e adess...

Canzoni futili per sentimenti inutili Valeria cerca me, mi legge dentro gli occhi, dice che c’è una luce strana come in fondo a una prigione Valeria corre qui, vuole soltanto perdersi, cammina nella sera e incrocia gli sguardi che le servono Valeria già lo sa che poi dovrà scappare, non c’è capanna o cuore dentro chi non sa amare Valeria dice: sai, io ti farò del male. Bisogna sempre credere a chi non sa il dolore Ora Valeria è qui, su queste stesse strade adesso le percorre come un ladro dentro un’ombra Chissà che cosa avrà ancora da nascondere, chissà se può sentire il male che diffonde Però Valeria corre, parla di leggerezza non le importa sapere chi gliela pagherà Valeria ha un nuovo nido Presto le starà stretto. Diventerà straniero anche il prossimo letto Valeria fa il dottore salva vite se capita, ma solo se è di turno. Sulle altre non fa pratica L’anima è un posto strano, per chi sa coltivarla, Valeria non ha tempo, nemmeno per cer...

Dead heart. Empty soul. Half-mother. Moody passion. Unresolved project. Hasty friendships. Fake love. Human misery. Accumulating years. Forgetting past. Rolling in vain. No direction. No meaning. No sense. Wasting time.