fuori catalogo

  Quando si è giovani si ha voglia di piangere, quando si è vecchi si ha voglia di morire. Jack Kerouac (dipinto di Richard Blunt)

Cambia sempre strada, per paura di dover spendere un saluto. Nasconditi. Come fanno i topi nelle fogne, o le persone inutili. Invecchia così, cercando sempre un senso a ciò che non sai costruire. Incolpa il mondo per le tue colpe. Pensa di prendere il volo, ogni volta che ti avvolgi di nuove catene. Chiama libertà la tua vita fatta di niente. Ridi, canta, balla. Non fermarti a pensare. Leggerezza è planare eccetera eccetera. Bene, credici. Appassisci senza lasciare un segno del tuo passaggio. Cammina rasente i muri. Di cosa dovresti vantarti? Sii quello che vuoi essere. Pazienza, se non ti riesce nulla di meglio.

  Figlio, vedi quelle scatole lassù, sopra la libreria? Sono piene di ritagli, parole, vita e mestiere. Quando sarà pensaci tu, che a me non riesce di fare pulizia. Questione di affetto o abitudine, forse semplicemente paura di non lasciare traccia del passaggio. Bruciale, o fanne carta per imballare le statuine del presepe, o i pezzi pregiati di un trasloco. Mi dispiace soltanto per tutti quegli alberi tagliati. Tanto lo hai capito che per spiegare il mondo bastano tre o quattro parole e la voglia di conoscere. Lo si può solo attraversare per finire in un punto nascosto davanti al mare, aspettando che succeda qualcosa. Un tramonto, una mareggiata, o la pioggia che ti bagna il viso e ti fa sentire improvvisamente vivo. (mt)

  Io ti racconto lo squallore di una vita vissuta a ore, di gente che non sa più far l'amore. Ti dico la malinconia di vivere in periferia, del tempo grigio che ci porta via. Io ti racconto la mia vita, il mio passato e il mio presente, anche se a te, lo so, non importa niente. Io ti racconto settimane fatte di angosce sovraumane, vita e tormenti di persone strane. E di domeniche feroci passate ad ascoltar le voci di amici reclutati in pizzeria. Io ti racconto tanta gente che vive e non capisce niente, alla ricerca di un po' d'allegria Io ti racconto il Carnevale, la festa che finisce male, le falsità di una città industriale. Io ti racconto il sogno strano di inseguire con la mano un orizzonte sempre più lontano. Io ti racconto la nevrosi di vivere con gli occhi chiusi alla ricerca di una compagnia. Ti dico la disperazione di chi non trova l'occasione per consumare un giorno da leone; di chi trascina la sua vita, in una mediocrità infinita con q

  Oggi, mattina di Pasqua. Un’improvvisa bufera di neve s’è abbattuta sull’isola. Tra le siepi verdi c’era neve. Mio figlio piccolo m’ha condotto a un alberello d’albicocche lungo il muro distogliendomi da versi in cui indicavo a dito i responsabili d’una guerra che può sterminare il continente, quest’isola, il mio popolo, la mia famiglia e me. In silenzio abbiamo messo una tela di sacco sull’albero infreddolito.   Bertolt Brecht

  Accontentarsi di chiunque pur di non restare soli. Se dovessi spiegare a parole l’infelicità, lo farei così. Charles Bukowski